Am Gate ließ mein Boarding Pass den Scanner kalt. Großes rotes X. Miranda, meine Freundin, war schon durch. Fünfzehn Minuten vor Abflug.
Mein Flug war angeblich storniert worden — von mir selbst, sagte die Bodenstewardess. Ich wusste von nichts. Panik, Missverständnis, das kann nicht sein, ich muss mit. Es half alles nichts. Der Flug flog ohne mich ab. Zwei Stunden Wartezeit, bis ich den Kundenservice erreichte, ein neues Ticket, das dreimal so viel kostete. Kein Kaffee von der Airline. Das wird ein langer Sitzmarathon…
Neun Stunden später flog ich doch noch — mit meiner Tochter Layla, die spontan beschlossen hatte mitzukommen. Miranda wartete bereits in Griechenland auf uns.
Thessaloniki empfing uns mit Regen.
Am nächsten Tag liefen wir ins Zentrum und wollten bei Bey Hamam zu Mittag essen. Die Terrasse war noch nicht fertig. Wir landeten in einer Taverne, bei der wir kein gutes Gefühl hatten — aber wir waren zu hungrig, um weiterzusuchen. Wir hätten aufstehen und gehen sollen.
Wechselhaftes Wetter brachte uns zu Jumbo — ein überdimensioniertes, gut sortiertes Haushaltswarengeschäft, so groß wie ein IKEA-Einrichtungshaus. Wir hatten nur einen kleinen Einkaufskorb genommen. Gute Idee, wie sich herausstellte.
Wir hatten die ersten zwanzig Meter noch nicht hinter uns, als Layla bereits fünfmal gezählt hatte, dass Miranda und ich uns gegenseitig zuriefen: Oh schau, das ist auch nett oder Guck mal, das ist praktisch. Bei einem kleinen Mülleimer hob ich einen auf, um ihn Miranda zu zeigen. Sie sagte sofort: Den will ich auch.
Ich sagte: Der ist schon für dich. Ich hatte ihn bereits in der Hand, weil ich wusste, dass du ihn auch haben möchtest.
Layla verdrehte die Augen und brach in Lachen aus. Sie musste immer über uns lachen, wenn wir diskutierten, wenn wir gleichzeitig dasselbe dachten, wenn wir ohne Absprache in dieselbe Richtung liefen. Sie fand uns unglaublich komisch. Wir fanden es völlig normal.
Abends hatten wir Karten für ein Konzert. Wir waren müde. Wir sind nicht gegangen.
Am nächsten Tag wollten wir an den Strand. Das haben wir auch nicht gemacht.
Wir sind lieber shoppen gegangen.
Dann sahen wir die Schuhe. Miranda hatte ein Paar im Schaufenster gesehen, und wir gingen hinein. Die Verkäuferin erklärte ruhig, dass sie den linken Schuh nur aus dem Schaufenster nehmen würde, wenn Miranda die Schuhe auch wirklich kaufen würde. Ohne sie anzuprobieren…? Wir schauten sie an. Sie schaute uns an. Niemand rührte sich. Wir verließen das Geschäft. Der Schuh blieb im Schaufenster.
Layla fand es großartig. Sie hatte den ganzen Nachmittag dabei zugeschaut, wie Miranda und ich miteinander kommunizierten — direkt, ohne Umwege, manchmal von der anderen schon mitten im Satz fertiggesprochen. Sie sagte nichts dazu. Sie lächelte nur.
Samstag verließen wir alle Thessaloniki. Die Taxifahrt zum Flughafen dauerte viel länger als erwartet. Wir rannten gemeinsam zu unserem Gate, verabschiedeten uns dort ausgiebig – dann lief Layla ruhig weiter zu ihrem eigenen Gate für ihren Flug nach Amsterdam, und wir stiegen ein.
Am liebsten hätte ich sie mitgenommen.
Sie weiß das, irgendwie. Aber vielleicht wusste sie es an diesem Tag selbst nicht.
Wir nach Athen.
Abends das Konzert von Papakonstantinou. Danach noch etwas trinken, den Tag ausklingen lassen, und müde, aber zufrieden ins Bett.
Am nächsten Tag wollten wir ins Museum. Das haben wir nicht gemacht. Wir wollten um 12 Uhr die Wachablösung am Syntagma-Platz sehen. Zu spät. Zufällig liefen wir einer anderen Ablösung in die Arme, irgendwo beim großen Park auf dem Weg nach Plaka. Wir nahmen es als Geschenk.
Abends aßen wir in Monastiraki. Wir hatten uns vorgenommen: ein Abend in Athen, ein Restaurant mit Blick auf die Akropolis. Es war da. Der Ausblick auch. Kleine Gässchen, Souvenirläden, jemand spielte Bouzouki. Warm und angenehm.
Monastiraki-Platz, eine Rooftop-Bar, die Akropolis nachts beleuchtet. Atemberaubend.
Auf dem Rückweg nahmen wir ein Taxi.
Der Fahrer fragte, ob wir bar bezahlen könnten. Ich sagte, wir würden mit Karte zahlen. Er drehte sich um und redete weiter mit einem Mann, der neben ihm stand. Der Mann stieg vorne ein. Der Fahrer sagte: Steigt auch ruhig ein.
Es war windig. Alles, was geöffnet werden konnte, stand offen. Hinten im Wagen pfiff es, als würden wir mit hundert Stundenkilometern in einem offenen Jeep sitzen — dabei fuhren wir ganz normal durch die Stadt, mitten in der Nacht. Gleichzeitig spürte ich Wärme unter mir: Sitzheizung, im Juni, in Athen, bei sämtlich offenen Fenstern.
An der ersten roten Ampel dachte ich: Irgendwo hier muss ein Club sein. Die Musik dröhnte. Doch als wir weiterfuhren, fuhr die Musik mit. Außenlautsprecher. Er fuhr durch Athen wie eine rollende Diskothek.
Der junge Mann vorne stieg aus. Der Fahrer fragte uns nochmals nach unserer Adresse und fuhr daraufhin in die falsche Richtung. Miranda sah es auf ihrem Handy. Ich sagte es ihm. Er bat um ihr Handy, legte es neben seines auf das Armaturenbrett und navigierte von da an auf ihrem Display. Das Gespräch kam auf das Konzert vom Vorabend. Er spielte ein Lied von Papakonstantinou und sang laut mit. Ich sang mit ihm mit. Er lachte über seine eigenen Witze.
Miranda schaute mich an. Ich schaute sie an.
Es ging gut aus. Wir kamen an, zahlten mit Karte und gingen lachend hinein.
Zuhause ließen wir alles noch einmal Revue passieren. Wir haben Tränen gelacht.
Layla hatte vorher schon bemerkt, wie ehrlich Miranda und ich miteinander sind. Keine Umwege, keine soziale Höflichkeit. Manchmal muss man es nicht einmal aussprechen. Wir wissen, was wir als Freundinnen aneinander haben.
Wir fanden es völlig normal.
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